Esperando

Não existe literatura do establishment. Lá ninguém lê, porque não sabem. No underground a escuridão é um problema. Os olhos se enchem de areia, a penumbra desconvida. E dá-lhe dancinha, sexinho, dormidinha.

Negócio é ser criatura com os pés e pernas e tronco e braços cravados na terra. A cabeça? Toda para fora, pegando um tanto de luz, com gramíneas roçando o pescoço. Sentir coceira é pecado não, ó.